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Nascido em Araona

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Por Pablo Cingolani

Imagine, por um momento, uma encenação brutal, digamos: real. Você gostaria que nunca tivesse acontecido com você o que realmente aconteceu, está acontecendo.


A realidade não existe.

Para os burocratas, a realidade são os números ou as leis ou a violação dessas leis ou das estatísticas que brincam com os números. Em outras palavras, não é realidade.

Para os intelectuais, a realidade são os livros, com capa mais ou menos mole, com mais ou menos ilustrações: são os livros e como constituem a sua própria entidade e como o exterior do livro se encaixa, mais ou menos, à o que os livros dizem. livros. Nem é realidade.

Para os caminhoneiros, a realidade é a estrada e se ela tem buracos ou não, se tem lugar para comer ou não, se leva oito ou oito mil horas para fazer a viagem, se o que eles estão chegando a tempo, em bom condição, completa. Em qualquer caso, é uma pequena parte da realidade.

Para os presidentes, realidade é o que seus ministros os informam e o que eles veem quando participam de um evento público e, às vezes, se acontece um desastre, o que veem do avião ou helicóptero do que restou da realidade. Assim como os caminhoneiros, os presidentes também conhecem uma parte da realidade.

Na verdade, não é possível conhecer toda a realidade - só Viracocha poderia -: a maioria de nós, todos, quase todos nós, sofremos algo que podemos chamar de “efeito de realidade”, não a própria realidade.

Um efeito da realidade: uma percepção dela. Essa percepção, é óbvio, tem a ver com as circunstâncias que nos cercam desde que nascemos.

Isso, nosso mundinho, é a realidade, é a nossa realidade, a de cada um. E cada um jura que quase sabe e sabe tudo, leu tudo ou percorreu todos os caminhos ou é o melhor presidente de todos os tempos.

Com a ascensão dos meios de comunicação de massa - da televisão à internet - esse efeito de realidade foi infinitamente ampliado. A mídia é o terreno mais fértil para a colheita do efeito da realidade, de mentes viciadas.

O filósofo do café está morto. Foi substituído por milhões de zumbis culturais - disse uma vez Subiela - milhões de seres funcionais ao aparato ideológico que tem a ponta do iceberg na mídia e que reproduzem impiedosamente o efeito de realidade que a mídia cria e divulga.


Esse efeito de realidade cobre tudo: a política, que sucumbiu àquele argos nojento para se tornar, apenas, um discurso; religião: as seitas são a projeção do efeito da realidade em direção ao céu; sexo que foi substituído pela pornografia; o amor que hoje tem datas marcadas para celebrar; o mesmo é a pátria ou os esportes, a agricultura ou a arte.

Este efeito de realidade nos oculta a todos: é preferível viver sob seu guarda-chuva benevolente e indulgente - onde nada é verdadeiro, mas uma percepção da verdade; onde nada é mentira, apenas uma percepção da mentira - do que na realidade.

A realidade é assustadora. Cheira a peixe podre, cheira a ele mesmo, não cheira a nada novo sob o sol e à mesma velha amputação. A realidade é terrível. Tem cheiro de terremoto seguido de tsunami seguido de explosão atômica, cheira a mim que me protege, cheira a falta de algo, não fecha.

O efeito de realidade é agradável: a televisão como útero, a internet como sua nova sinapse que conecta você apenas ao que não faz mal, não incomoda, tudo assim, mesmo assim, diria Leo Masliah.

Agora imagine, por um momento, uma dramatização brutal, digamos: real. Imagine Araona.

Você sobreviveu a dois genocídios, um por demolição e vírus; outro em sangue, winchester e cílios. Você escapou, você se refugiou no mato. Restavam apenas 50, quando antes eram milhares, dezenas de milhares que tinham um projeto comum, uma vida compartilhada, um destino que era deles, seu e de mais ninguém. Um bom dia, um bom dia de merda - quando certamente o terror e a memória do terror não haviam acabado - chegaram os missionários fundamentalistas. Bem vestido, com o livro sagrado (O Novo Testamento) sob as axilas, cabelo curto, óculos. Suas idéias do diabo os levaram a todos os lugares, para destruir suas próprias convicções, suas certezas, suas coisas. Outro bom dia, anos depois, eles foram embora.

Eles te deixaram no meio da montanha vestido, confuso, com medo, merda. Os gringos roubaram sua alma (os missionários vieram de lá, digamos de Vermont) e, em troca, não deixaram nada para você, o que poderiam deixar para você? Exceto o livrinho traduzido para a sua língua.

Mas depois que eles esqueceram você jogado no meio da montanha, circunstâncias, situações, necessidades que você não conhecia começaram, que eles impuseram a você.

As divisões começaram entre as suas, alcoolismo, prostituição de mulheres, exploração entre irmãos, violência sem sentido, doenças para as quais você não tinha cura, mentiras, mendicância, assassinato, desenraizamento, etnocídio, abandono, esquecimento.

Imagine Araona - um povo original "em perigo de extinção" (como afirmam os burocratas e intelectuais) que habita um território entre os rios Manupare e Manurimi, na Amazônia boliviana.

Imagine Araona.

Imagine o que são cartões de crédito ou certificados de desemprego. E o MP4 ou o MP40. Os telefones celulares. Descontos sazonais. O bônus. O Natal. Os banheiros. O estado. Preservativos. Ketchup ou maionese para enfeitar o sanduíche. El Secreto de Victoria. Os carros. As estradas - a cidade mais próxima está remando de quatro a cinco dias rio abaixo. Os gringos iam e vinham de avião. Você não.

Imagine Araona.

Você gostaria que nunca tivesse acontecido com você o que realmente aconteceu, está acontecendo.

A realidade existe.

Pablo Cingolani - Río Abajo, 5 de abril de 2011 - Bolívia


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